Si no es mucho pedir

A mí me gustaría que me quitaras el frío todas las noches a besos.

El problema es no poder dejar de recordar la manera en que las ondas de tu pelo terminan en tu cuello, ni la forma en que miras cuando reflexionas o recuerdas algo. Tampoco olvido la forma en que ríes cuando algo te parece realmente gracioso, ni tu temperatura corporal siempre ligeramente más alta que la mía.





El problema es que me faltó tiempo para mirarte, que todavía no me aprendo el orden de los lunares rojos en tu piel blanca, que a veces otras personas usan tu perfume, y que ninguna de ellas logra ser tú.

Volver a escribir aquí es la derrota

Una antigua conocida de tiempos más ingenuos escribió muy sabiamente, como siempre que alguien es honesto en un espacio propio:

amiga amiga
siempre voy a pensar que eres esa persona perfecta que Dios hizo para que nos conocieramos y supieramos que existe.

(aunque ya no me quieras.)

Esto, por supuesto, nunca tuvo nada que ver conmigo. Pero cuando lo leí, no dejé de pensar que mi persona tenía que llamarse como tú.

VRISKA: You don't have to 8e alive to make yourself relevant. 
VRISKA: And you don't have to 8e a good person to 8e a hero. 
VRISKA: You just have to know who you are and stay true to that. 
VRISKA: So I'm going to keep fighting for people the only way I ever knew how.
VRISKA: 8y 8eing me.

Creo que han pasado apenas unas dos horas.
Nada.
Dos horas se pasan muy rápido.
Pero yo todo lo que puedo sentir es un silencio.
Uno eterno.
Y que ya te extraño.

A cada minuto que pasa, temo que estés cada vez más lejos.

La única forma de ser verdaderamente feliz, es someterse al riesgo de ser verdaderamente triste.

Should I quit?

Tengo miedo de algún monstruo invisible al que consigo percibir pero no ver. Tengo miedo, realmente, como uno de esos gritos que se quedan en el pecho y no salen, no salen porque ningún sonido existente puede traducirlo.

18 de febrero.

Te echo de menos. Sospecho que no vas a volver. Quiero dormir contigo, hablarte y besarte. Quiero que me tomes de la mano de a poquito, cuando sospechas que nadie más está mirando. Quiero que me abraces. Quiero que me eches de menos. Quiero que vuelvas y sentir que estamos unidas de alguna manera a través de los días y los viajes y a la distancia. Quiero que hayas pensado en mí a veces, que tus mensajes no hayan sido por cumplir (pero tú no haces las cosas por cumplir). Quiero que tú también tengas ganas de un futuro conmigo, que a veces quieras hablar de viajes ficticios, de una vida ficticia que quizás nunca vaya a existir, pero que aun así brille en nuestras mentes (porque tu mente brilla, podrá la mía hacerlo contigo?). Quiero tocarte, morderte, hacer que dejes de respirar, que dejes de pensar, quiero que me quieras como yo te quiero. Te echo de menos. Sospecho que no vas a volver.

But the world didn't match the picture in my head, and instead I was with a strange, uncombed person, overlooking a sea without water and a forest without trees. 

I used to be that young man, almost thirteen, walking alone down an empty street in a half-faded town. I used to be that person, eating stale peanuts and wondering about a strange, dusty item that was stolen or forgotten and that belonged to one family or another or their enemies or ther friends. Before that I was a child receiving an unusal education, and before that I was a baby who, I'm told, liked looking in mirrors and sticking his toes into his mouth. I used to be that young man, and that child, and that baby, and the building I stood in front of used to be a city hall. Stretched out in front of me was my time as an adult, and then a skeleton, and the nothing except perhaps a few books on a few shelves.

One never knows. They say in every library there is a single book that can answer the question that burns like a fire in the mind.

And on the other hand, you got people like Ligur and Hastur, who took such a dark delight in unpleasantness you might even have mistaken them for human.


"I don't see why it matters what is written. Not when it's about people. It can always be crossed out."


Something told him that something was coming to an end. Not the world, exactly. Just the summer. There would be other summers, but there would never be one like this. Ever again.
Better make the most of it, then.